L’été meurt. Le froid s’installe. La bruine succède au crachin. Les feuilles ocre des platanes s’écrasent sur le sol détrempé, quittant des branches flasques gorgées de pluie. Les plages désertes ont oublié les châteaux de sable et les jeux bruyants. Les petits enfants ont repris l’école, les plus grands profitent déjà leurs premières vacances.

L’été meurt. L’hiver vient.