Je ne retrouve plus la porte de ma maison. Je suppose que le génie me l’a prise, comme il m’a pris Rose. A moins qu’il ne l’ait déplacée. Il fait ça aussi. Il change les choses, et je ne les retrouve plus. Comme ma porte. Elle était rouge, je l’aimais bien. C’est Rose qui avait choisi la peinture, pointant son doigt minuscule vers le pot, avec un gloussement de plaisir. Mais il me les a prises toutes les deux.