C’est ironique, la vie. C’est ce que je me dis depuis la semaine dernière, depuis que ma mère m’a présenté son nouveau mec – un clone de mon géniteur. Je l’ai vu dans son regard. Ma mère retombe sur des mecs violents, et moi je tombe amoureuse du mec qui veut me coffrer. Ça n’est plus la peine de le nier, je l’aime mon poulet.

Si je règle à nouveau le problème de ma mère, ça risque d’intriguer Poulet-en-chef. Il faudra que je sois plus imaginative, sur ce coup. Pas question de la laisser à nouveau dans ce bourbier. Elle y a déjà passé vingt ans, sans oser quitter mon géniteur qui lui avait juré de nous tuer toutes les deux plutôt que de nous perdre.

Quand il conduisait, il ne mettait jamais sa ceinture et il roulait vite, juste pour le plaisir de me terroriser. Ça marchait plutôt bien. Pour ma mère, c’était des insultes, puis des gifles, des coups, des fleurs, quelques semaines de calme, à nouveau des insultes, des gifles, des coups, des fleurs… Il lui lavait le cerveau et ça me faisait enrager de la voir enchaîner souffrance, espoir, bonheur, désillusion, peur, souffrance encore. Peur et souffrance, encore et toujours.

Et puis un jour, j’en ai eu assez. C’était toujours lui qui changeait ses plaquettes de frein, il trouvait que les garagistes étaient trop chers. J’ai appris, moi aussi, je me suis entraînée à la casse, et une nuit, alors qu’il attendait la commande de ses nouvelles plaquettes, j’ai fait de la mécanique. J’avais un partiel le lendemain, je lui ai demandé de m’y accompagner. J’ai fait trois semaines d’hôpital, redoublé mon année et déposé une plaque « A mon père bien-aimé » sur sa tombe.

De temps en temps, j’y retourne. Sur sa tombe. Ça me rappelle deux choses : qu’il est mort et bien mort, et que tous les problèmes ont une solution.